Buscava um jeito. Revirava-se. Rebuliço. Soluços. Chorou ali no pilar a pobre menina da página branca, mal soube do resultado: a chuva caiu-lhe ferindo sua alvura. Antes saiu afoita para o quarto. Lá as cortinas eram de um verde maciço, lá a vida era dura. Inda não tinha o que escrever.
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