ÁGORAS DE MARÇO

Alvoroço de moleca

2012-01-27T12:05:00.000-08:00

Para Penélope Martins.

Será que Julinha vai se enredar num lençol molhado que a tia pôs na bacia? Não, não. Nada disso... Ela só vai passar a língua na beirada da bacia e sentir o gosto do alumínio.

"Menina!!!".

"Ué! Não pode, não?".

"Onde já se viu? Aí tem cloro e alvejante e amaciante e cândida e dínamo e detergente e tudo!".

Julinha não se conformou com isso, raptou a cesta de pregadores e saiu a colocá-los entre os vasos de samambaias que não vingavam.

"Para já de alvoroço, moleca!".

Com os pregadores verdes, Julinha fazia cri-cri e repetia os nomes com que tinha batizado uns grilos. Aos amarelos, as lagartixas. Aos azuis, as drosófilas. Será que não ficavam com ciúmes? Achava que não, ora: já tinha cinco primos com o mesmo nome! Quatro Carlos de sete anos e mais a prima Carla que, para Julinha, era um Carlos também.

"Mas, tia, o que é drosófila?".

"É aquela mosca que entrou na sua boca ontem e está a zunir desde a hora que você acordou!".

Um Soneto de Florbela

2012-01-23T12:20:00.000-08:00

PIOR VELHICE

FLORBELA ESPANCA

Sou velha e triste. Nunca o alvorecer
Dum riso são andou na minha boca!
Gritando que me acudam, em voz rouca,
Eu, náufraga da Vida, ando a morrer!

A Vida, que ao nascer, enfeita e touca
De alvas rosas a fronte da mulher,
Na minha fronte mística de louca
Martírios só poisou a emurchecer!

E dizem que sou nova ... A mocidade
Estará só, então, na nossa idade,
Ou está em nós e em nosso peito mora?!

Tenho a pior velhice, a que é mais triste,
Aquela onde nem sequer existe
Lembrança de ter sido nova ... outrora ...

(Do "Livro de Mágoas")

DOM JUAN NOS INFERNOS

2012-01-19T17:18:00.000-08:00

Charles Baudelaire, em "As Flores do Mal"

Quando dom Juan desceu ao subterrâneo rio
E logo que a Caronte o óbolo pagou,
Como Antístenes, um mendigo de olhar frio
Com braço vingativo os remos agarrou.

Os seios flácidos e as vestes entreabertas,
Mulheres se torciam sob um céu nevoento,
E, qual rebanho vil de vítimas ofertas,
Atrás dele rosnava em atroz lamento.

Sganarello a rir a paga reclama,
Enquanto, erguendo o dedo, apontava dom Luís
A cada morto que nas margens deambulava
O filho audaz que lhe ultrajara a fronte gris.

Em seu álgido luto, Elvira, casta e esguia,
Junto ao pérfido esposo, amante seu de outrora,
Parecia exigir-lhe uma última alegria
Cujo sabor não recordasse o fel de agora.

Ereto na couraça, um homem pétreo e imenso
Golpeava a onda noturna e ao leme as mãos prendia;
Mas o tranqüilo herói, por sobre a espada penso,
Olhava a água passar e em torno nada via.

Enterro

2012-01-01T15:31:00.000-08:00

Ana Borm e Sérgio L. Nastasi - Janeiro 2012

Silêncio de tua alma,
doce e puro enterro
nosso amor se foi,
ou nunca existiu.

Sombrio é teu quarto
rosto de um perro
amoroso de acalantos
ou de cantos altos

Garanto que minhas preces
já terminaram em pobres palavras
Seu rosto,
minha consciência sufocada.

Garanto que pouco garanto
canto quase aos sussurros
e dou murros aos montes
no céu negro distante

Já distante de tuas mãos
Consigo enxergar o vazio
suspiro na noite escondida,
me assombro, triste solidão

Não sei se a noite se esconde
ou se eu mesmo a assombro,
mas sigo a falar de vazio
e imaginar teus belos ombros

Ainda deparo-me com a noite
que me faz chorar
e penso que vou morrer
antes de te abraçar

Criar e Cair

2011-12-24T12:02:00.000-08:00

Interrompi a escritura de meu segundo romance, pois uma angústia tem me tomado. É preciso esperar um pouco. Mas, esperar o quê? É esta a pergunta que me dá uma rasteira todos os dias. Uma angústia? Não sei bem qual é a melhor palavra... Sinto um desespero porque, talvez, eu tenha levado a situação das personagens a um extremo insustentável. Todavia, não jogarei nenhum papel na cesta de lixo. Ora, não é para tanto! Pode ser uma daquelas crises que, numa de suas pontas me faz criar e, em outra, me faz cair. Criar e cair: um bom anagrama, uma leve transposição, saca?

Ah, como é divertido escrever. Uma necessidade. Criar uma queda, um cair criador dentre as mais difíceis liberações ou vapores de um texto: persigo tal perigo, saca?

Entranhas

2011-12-16T19:03:00.000-08:00

Não domino entranhas

ou estranhas estradas: estrias.

Não ando a seguir estrelas

ou a guiar-me por onde

desfias.

Mal conheço teu começo

que dirá teus meios.

Mal caio em teus braços

e logo tropeço em teus seios.

Nem sou de vanguarda em teu corpo

como em tua suposta alma.

Nosso amor assim nati-morto,

nossas bocas chupando uma arma.

Sérgio Lima Nastasi (Dezembro 2011)

Cruel com quem amo

2011-12-14T19:51:00.000-08:00

Sendo eu cruel com quem amo

não posso mesmo ter o teu perdão.

Sendo eu frio e desalmado,

cinza como sábado nublado,
nem posso pegar tua mão.

Sendo eu um poeta menor

de rimas fáceis,
de dores confusas, de braços frágeis,
nem posso tremelicar olhando-te a sorrir.

Mas quero que sorrias,
dias e dias,
et cetera ou o todo porvir.

Sérgio Lima Nastasi (Dezembro/2011)

Palárvore: o pé da letra.

2011-12-06T19:03:00.001-08:00

Leandro Acácio e Sérgio L. Nastasi (dezembro 2011)

A árvore não reclama um nome
o rubor na bochecha: o que é?
que apelido darei ao ar?

nem o próprio nome reclama um nome
nem precisa que alguém o chame
por que iria me desesperar?

e aqueles que arregaçam signos
querem, ao badalar de sinos,
chamar-se, chamar-se...

não sabe o que calaria
a voz não queria exaltada
a palavra: poesia

Palárvore: o pé da letra
a voz trêmula e acabada
de quem nunca chamar-se-ia

A Solidão: nada a dizer.

2011-12-04T13:43:00.001-08:00

“Não tenho a quem dirigir-me para dizer que sofro. E creio que este seja o acmé da solidão: nada a dizer porque ninguém para dizer. É a diferença entre o silêncio como fundo da música-figura, e o silêncio que participa da música, como em John Cage. Meu nada a dizer só é assim porque não há aquele para ouvir o que tenho para dizer. Mas esta não é uma situação acidental: o meu nada a dizer só é assim porque não há quem possa ouvir. A essência do nada a dizer que mostro é a de não haver a quem dizer. Se houvesse a quem dizer, já não seria “meu nada a dizer”, que, este, é produto da ausência de interlocutor. Ou melhor – em uma gênese, a ausência do interlocutor é a condição para o nascimento do meu nada a dizer. A solidão contingente, não ter a quem dizer, funda a solidão necessária, nada a dizer. Mas este nada a dizer é nada a dizer porque é o dizer do sofrimento, que só pode ser dito para alguém, pouco importando como este alguém se forma. É um alguém, associado à minha vida pessoal – que se tornando ausente por morte, torna o meu nada a dizer do meu sofrimento uma parte essencial de mim”.

Claudio Ulpiano

Este texto foi publicado em Pensar de outra maneira – a partir de Claudio Ulpiano, Editora Pazulin, Rio de Janeiro 2007.

Tatiana Roque
professora do Instituto de Matemática da UFRJ.

Acesse: Centro de Estudos Claudio Ulpiano

Uma nova leitura de "As palavras e as coisas".

2011-11-29T06:33:00.001-08:00

A obra As palavras e as coisas (1966), do filósofo francês Michel FOUCAULT, ganha uma nova leitura este ano. O meu amigo e parceiro de escrita EDUARDO BENTO (foto) acaba de apresentar sua bela monografia intitulada "A população como operadora das transformações no saber da linguagem a partir da perspectiva de Michel Foucault". Esta nova abordagem revela ao leitor uma discussão ainda recente dentre os pesquisadores em Filosofia Contemporânea, pois trata-se de uma articulação entre a obra de referência, principalmente com um aprofundamento acerca do "saber da linguagem", e uma aula do filósofo, de 1978, transcrita para uma série de volumes chamado Ditos e escritos, na qual Foucault, doze anos após ter dado o imprimatur ao título original Les mots et les choses, fala sobre as críticas ao seu texto a partir de várias releituras suas, notadamente provocado por demais estudiosos.

Apresentarei abaixo apenas os últimos fragmentos do texto do Eduardo que, a saber, articula-se também com as ideias notáveis que rondaram por esses anos o Quadrado dos devires e as demais vizinhanças proponentes...

Há quem defenda a repetição da representação; há quem acritique veementemente. Existem aqueles que entendem que há diferença no desejoe semelhança na imaginação. Já outros veem, na história, a imagem sempensamento, ainda que o pensamento possa efetivar-se sem imagem alguma, emdefesa do etecetera. Ainda há quem critique, elogie, inverta, subverta eaté mesmo perverta positivamente o pensamento e as obras de Foucault,principalmente entre as palavras e a ordem das coisas...

O que tentamos descrever, muito antes de qualquer pretensãoem estabelecer uma conclusão geral e teleológica acerca deste estudo, foi comoa arqueologia, juntamente com a genealogia e as análises das formações discursivasdas técnicas de poder, forma como que um “ciclo” de comparações, ouaproximações entre enunciados, dentro de amplas perspectivas presentes em umúnico autor; neste caso, um autor e duas obras (Les mots et les choses eSegurança, Território, População)[1].

O projeto de Les mots et les choses se fez pelahipótese de mostrar a história das ciências humanas, e quais modificações elaspromoveram na ordem do saber; foi isso que o nosso estudo procurou descreveracerca do saber da linguagem. E assim, quanto mais o discurso das ciênciashumanas se unificava, mais o sujeito se dispersava naquilo que era dito. Éjustamente por esse motivo que a figura do homem, para Foucault, viveraapenas por 200 anos na história do Mesmo, onde o seu rosto mal se constituiu eprontamente se esvaiu. De tal sorte que é anunciada, pois, a morte desse homemempírico-transcendental, que as ciências humanas quiseram, a todo instante,analisar em sua essência; daí advém a crítica de Foucault. Com tudo isso,podemos dizer que o fim desse homem para Foucault corresponde diretamente com amorte de Deus anunciada por Nietzsche. Por conseguinte é pela força que alinguagem possui que “talvez o homem esteja em vias de desaparecer”[2].

Ademais, essa força que a linguagem adquire está relacionadacom a literatura, como autêntica experiência da linguagem. É por isso que a loucurase manifesta com avidez na arte, e se dá como um lugar onde se fazpresente o questionamento, pelas formas indispensáveis de se dizer oimpensável, ou inefável, a partir de Bataille, Kafka, Blanchot etc. Portanto, aliteratura é apresentada como transgressão na ordem das coisas.

* * *

O ponto central que Foucault apresentou em Les mots etles choses, e que nós procuramos descrever minuciosamente neste estudo, é oda crítica à busca por uma origem, por uma essência primeira como verdade dohomem; no entanto deve-se renunciar aquilo que Foucault chama de “sonoantropológico”. A arqueologia, não entendida como solução prática de algumaquestão posta em suspenso, mas antes compreendida como análise das condiçõespossíveis para a formação de determinado saber; ela evita que deixemos umdiscurso sobrevir como uma verdade objetiva, desvelada, por uma razão que seilumina e evolui até chegar à sua maioridade; eis novamente a crítica doarqueólogo do saber, que se faz por uma analítica ao despir a “verdade”construída por um discurso pelo qual “cada época arma e faz valer certossaberes”[3]...

Sobre os enunciados em Les mots et les choses, GillesDeleuze assim se expressa:

(...) não se trata de coisas nem de palavras. Nemtampouco de objeto ou de sujeito. Nem mesmo de frases ou proposições, de análisegramatical, lógica ou semântica. Longe de serem síntese de palavras e decoisas, longe de serem composições de frases e de proposições, os enunciados,ao contrário, são anteriores às frases, ou às proposições que os supõemimplicitamente, são formadores de palavras e objetos. [4]

Oarqueólogo trata, portanto, especificamente das análises de como se forma umsaber com um enunciado que se encontra dentro de determinado saber (dalinguagem, por exemplo)...

* * *

Para“concluir”, nosso estudo abordou acerca dos modernos mecanismos de poder apartir do chamado governo das populações, em sua efetividade na transformaçãoda gramática geral à filologia. Isso evidenciou que a temática do homem,apresentado no campo “analítico” das ciências humanas como um ser vivo,trabalhador e sujeito falante, se dá com a emergência da população “comocorrelato de poder e objeto de saber”[5].Esse mesmo homem, pensado, analisado e definido pelas “ciências humanas” é a imagemda população no século XIX. O homem foi, portanto, o problema central do saber-poder,que se realiza pela noção de governo – não de soberania – daspopulações; e a linguagem, expressa pelo homem, sofre as transformações dentrodo campo epistêmico a partir das mesmas técnicas de poder, e também do objetoque se emerge a partir delas: o saber da linguagem finalmente se efetivapelo governo das populações.

[1] Cabe salientar que, para Foucault, há uma recusa daautoridade do autor sobre sua obra. Um texto pode ser utilizado como bementender por aqueles que estão em contato com determinado escrito. O autor nãoé o que importa, mas antes a exterioridade dos escritos. MUCHAIL, Salma Tannus.“Michel Foucault e o dilaceramento do autor”, in Foucault,simplesmente. São Paulo, Edições Loyola, 2004, pp. 123-131.

[2] Cf. FOUCAULT, Michel. Dits etécrits. Paris, Gallimard, 1994, p. 397.

[3]Cf. ARAÚJO, Inês Lacerda. Foucault e a crítica do sujeito. Curitiba,UFPR, 2008, p. 56.

[4]DELEUZE, Gilles. Foucault. Tradução de Claudia Sant’Anna Martins. SãoPaulo, Brasiliense, 1991, p. 24.

[5]FOUCAULT, Michel. Segurança, Território, População. São Paulo, Martinsfontes, 2008, p. 103.

PARAMARINA

2011-11-28T19:39:00.001-08:00

Doravante não serei triste

como um vulto lacrimejante

Doravante não serei avante

mas serei presente

quero o presente intenso:

Acontecimento

ou somente um sol a expandir meu peito

e seja lá o que isso queira dizer

pois quero aquilo que não se diz

e tampouco se escreve

mais ou menos como a brisa no rosto

a fina flor e a sua verve

mais ou menos como uma menina

que é vida, que é Marina.

O último texto de Gilles Deleuze: "A imanência: uma vida..."

2011-11-19T06:43:00.001-08:00

Giorgio AGAMBEN, umdos mais interessantes filósofos contemporâneos, escreveu que "o título L'imannence:une vie..., considerado como um bloco a-sintagmático e, no entanto,indivisível, é algo como um diagrama que condensa em si o pensamento derradeirode Deleuze"[1]. Talvez possamosacrescentar que, além de sintético, Aimanência: uma vida... é o texto em que o nosso autor aprofunda uma das noçõesmais complicadas de sua filosofia para um leitor recente, mas que exibe a fataldistinção imanência/transcendência que cruza toda sua obra, ou melhor, apresentaaquilo que Deleuze perseguiu sua vida inteira: o “campo transcendental”. Publicaremosaqui o texto na íntegra com o intuito de agenciar merecidas pesquisas.

A imanência: uma vida...

Gilles Deleuze

O que é um campo transcendental? Ele se distingue daexperiência, na medida em que não remete a um objeto nem pertence a um sujeito(representação empírica). Ele se apresenta, pois, como pura corrente deconsciência a-subjetiva, consciência pré-reflexiva impessoal, duraçãoqualitativa da consciência sem um eu [moi]. Pode parecer curioso que otranscendental se defina por tais dados imediatos: falaremos de empirismotranscendental, em oposição a tudo que faz o mundo do sujeito e do objeto.

Há qualquer coisa de selvagem e de potente num tal empirismotranscendental. Não se trata, obviamente, do elemento da sensação (empirismosimples), pois a sensação não é mais que um corte na corrente da consciênciaabsoluta. Trata-se, antes, por mais próximas que sejam duas sensações, dapassagem de uma à outra como devir, como aumento ou diminuição de potência(quantidade virtual). Será necessário, como conseqüência, definir o campotranscendental pela pura consciência imediata sem objeto nem eu [moi], enquantomovimento que não começa nem termina? (Até mesmo a concepção espinosista dessapassagem ou da quantidade de potência faz apelo à consciência).

Mas a relação do campo transcendental com a consciência éuma relação tão-somente de direito. A consciência só se torna um fato se umsujeito é produzido ao mesmo tempo que seu objeto, todos fora do campo eaparecendo como “transcendentes”. Ao contrário, na medida em que a consciênciaatravessa o campo transcendental a uma velocidade infinita, em toda partedifusa, não há nada que possa revelá-la. Ela não se exprime, na verdade, a nãoser ao se refletir sobre um sujeito que a remete a objetos. É por isso que ocampo transcendental não pode ser definido por sua consciência, a qual lhe é,no entanto, co-extensiva – mas ela subtrai-se a qualquer revelação.

O transcendente não é o transcendental. Na ausência deconsciência, o campo transcendental se definiria como um puro plano deimanência, já que ele escapa à toda transcendência, tanto do sujeito quanto doobjeto. A imanência absoluta é emsi-mesma: ela não existe em alguma coisa, para alguma coisa, ela não depende deum objeto e não pertence a um sujeito.

Em Espinosa, a imanência não existe para a substância, mas asubstância e os modos existem na imanência. Quando o sujeito e o objeto, quecaem fora do campo de imanência, são tomados como sujeito universal ou objetoqualquer aos quais a imanência é, ela própria, atribuída, trata-se de toda umadesnaturação do transcendental que não faz mais do que reduplicar o empírico(como em Kant), e de uma deformação da imanência que se encontra, então,contida no transcendente. A imanência não está relacionada a Alguma Coisa comounidade superior a toda coisa, nem a um Sujeito como ato que opera a síntesedas coisas: é quando a imanência não é mais imanência para um outro que nãoseja ela mesma que se pode falar de um plano de imanência. Assim como o campotranscendental não se define pela consciência, o plano de imanência não sedefine por um Sujeito ou um Objeto capazes de o conter.

Diremos da pura imanência que ela é UMA VIDA, e nadadiferente disso. Ela não é imanência para a vida, mas o imanente que não existeem nada é, ele próprio, uma vida. Uma vida é a imanência da imanência, aimanência absoluta: ela é potência completa, beatitude completa. É na medida emque ele ultrapassa as aporias do sujeito e do objeto que Fichte, em sua últimafilosofia, apresenta o campo transcendental como uma vida, que não depende deum Ser e não está submetido a um Ato: consciência imediata absoluta, cujaatividade mesma não remete mais a um ser, mas não cessa de se situar em umavida. O campo transcendental torna-se então um verdadeiro plano de imanênciaque re-introduz o espinosismo no mais profundo da operação filosófica. Não éuma aventura semelhante que sobrevém a Maine de Biran, em sua “últimafilosofia” (aquela que ele estava demasiadamente fatigado para levar a bomtermo), quando ele descobria, sob a transcendência do esforço, uma vidaimanente absoluta? O campo transcendental se define por um plano de imanência,e o plano de imanência por uma vida.

O que é a imanência? uma vida... Ninguém melhor que Dickensnarrou o que é uma vida, ao tomar em consideração o artigo indefinido comoíndice do transcendental. Um canalha, um mau sujeito, desprezado por todos,está para morrer e eis que aqueles que cuidam dele manifestam uma espécie desolicitude, de respeito, de amor, pelo menor sinal de vida do moribundo. Todomundo se apresta a salvá-lo, a tal ponto que no mais profundo de seu coma ohomem mau sente, ele próprio, alguma coisa de doce penetrá-lo. Mas à medida queele volta à vida, seus salvadores se tornam mais frios, e ele recobra toda suagrosseria, toda sua maldade. Entre sua vida e sua morte, há um momento que nãoé mais do que aquele de uma vida jogando com a morte. A vida do indivíduo deulugar a uma vida impessoal, e entretanto singular, que despreende um puroacontecimento, liberado dos acidentes da vida interior e da vida exterior, istoé, da subjetividade e da objetividade daquilo que acontece. “Homo tantum” doqual todo mundo se compadece e que atinge uma espécie de beatitude. Trata-se deuma heceidade, que não é mais de individuação, mas de singularização: vida depura imanência, neutra, para além do bem e do mal, uma vez que apenas o sujeitoque a encarnava no meio das coisas a fazia boa ou má. A vida de talindividualidade se apaga em favor da vida singular imanente a um homem que nãotem mais nome, embora ele não se confunda com nenhum outro.

Essência singular, uma vida...

Não deveria ser preciso conter uma vida no simples momentoem que a vida individual confronta o morto universal. Uma vida está em todaparte, em todos os momentos que tal ou qual sujeito vivo atravessa e que taisobjetos vividos medem: vida imanente que transporta os acontecimentos ousingularidades que não fazem mais do que se atualizar nos sujeitos e nosobjetos. Essa vida indefinida não tem, ela própria, momentos, por mais próximosque sejam uns dos outros, mas apenas entre-tempos, entre-momentos. Ela nãosobrevém nem sucede, mas apresenta a imensidão do tempo vazio no qual vemos oacontecimento ainda por vir e já ocorrido, no absoluto de uma consciênciaimediata. A obra romanesca de Lernet-Holenia coloca o acontecimento em umentre-tempo que pode devorar regimentos inteiros. As singularidades ou osacontecimentos constitutivos de uma vida coexistem com os acidentes d’avidacorrespondente, mas não se agrupam nem se dividem da mesma maneira. Eles secomunicam entre eles de uma maneira completamente diferente da dos indivíduos.Parece mesmo que uma vida singular pode passar sem qualquer individualidade ousem qualquer outro concomitante que a individualize. Por exemplo, as criançasbem pequenas se parecem todas e não têm nenhuma individualidade; mas elas têmsingularidades, um sorriso, um gesto, uma careta, acontecimentos que não sãocaracterísticas subjetivas. As crianças bem pequenas, em meio a todos ossofrimentos e fraquezas, são atravessadas por uma vida imanente que é purapotência, e até mesmo beatitude. Os indefinidos de uma vida perdem todaindeterminação na medida em que eles preenchem um plano de imanência ou, o quevem a dar estritamente no mesmo, constituem os elementos de um campotranscendental (a vida individual, ao contrário, continua inseparável dasdeterminações empíricas). O indefinido como tal não assinala uma indeterminaçãoempírica, mas uma determinação de imanência ou de uma determinabilidadetranscendental. O artigo indefinido não é a indeterminação da pessoa a não serna medida em que é a determinação do singular. O Uno não é o transcendente quepode conter mesmo a imanência, mas o imanente contido em um campo transcendental.

O Uno é sempre o índice de uma multiplicidade: umacontecimento, uma singularidade, uma vida... Pode-se sempre invocar umtranscendente que recai fora do plano de imanência, ou mesmo que atribuiimanência a si próprio: permanece o fato de que toda transcendência seconstitui unicamente na corrente de consciência imanente própria a seu plano. Atranscendência é sempre um produto de imanência.

Uma vida não contém nada mais que virtuais. Ela é feita devirtualidades, acontecimentos, singularidades. Aquilo que chamamos de virtualnão é algo ao qual falte realidade, mas que se envolve em um processo deatualização ao seguir o plano que lhe dá sua realidade própria. O acontecimentoimanente se atualiza em um estado de coisas e em um estado vivido que fazem comque ele aconteça. O plano de imanência se atualiza, ele próprio, em um Objeto eum Sujeito aos quais ele se atribui. Mas, por mais separáveis que eles sejam desua atualização, o plano de imanência é, ele próprio, virtual, na medida em queos acontecimentos que o povoam são virtualidades. Os acontecimentos ousingularidades dão ao plano toda sua virtualidade, como o plano de imanência dáaos acontecimentos virtuais uma plena realidade. O acontecimento consideradocomo não-atualizado (indefinido) não carece de nada. É suficiente colocá-lo emrelação com seus concomitantes: um campo transcendental, um campo de imanência,uma vida, singularidades. Uma ferida se encarna ou se atualiza em um estado decoisas e em um vivido; mas ela própria é um puro virtual sobre o plano deimanência que nos transporta em uma vida. Minha ferida existia antes de mim...Não uma transcendência da ferida como atualidade superior, mas sua imanênciacomo virtualidade, sempre no seio de um milieu (campo ou plano). Há uma grandediferença entre os virtuais que definem a imanência do campo transcendental, eas formas possíveis que os atualizam e que os transformam em alguma coisa detranscendental.

[1]ALLIEZ, Éric (org.). Gilles Deleuze: umavida filosófica. São Paulo, Ed. 34, 2000, pp. 169-192. Tradução brasileira:Cláudio William Veloso.

Em defesa do etc. com Deleuze.

2011-11-11T06:33:00.001-08:00

Gilles Deleuze e Claire Parnet.

Apresento-lhes um fragmento da minha monografia sobre o filósofo francês Gilles Deleuze. Trata-se de uma leitura do livro Diferença e repetição (1968).

Deleuzeinvoca um pensamento que se arrisque em aventuras diferenciais, um pensamentocriador, de encontros, um pensamento, portanto, do Acontecimento. Talvez todo o esforço do nosso autor tenha sido o demarcar uma Filosofia da diferença e da repetição por um pensamento sem Imagem em favor dos processos dinâmicosque, por meio das relações diferenciais, ou melhor, por meio das atualizaçõesdas múltiplas virtualidades da Ideia,nos permite distribuições nômades, heterotopias, digamos, notáveis. Umpensamento sem Imagem pode, para alémde uma possibilidade condicionada, aumentar as nossas potências[1].

Poemas,romances, filmes, canções... Estas são forças capazes de abalar a tranquilidadee a segurança dada pela Imagem. Suaslinhas de ação são diferenciais bem como as notáveis posições deum embrião, os inúmeros e singulares contorcionismos que há dentro de um ovo.Forças essas que pensam e que forçam a pensar. A criação é processada peladiferença, pelo complexo diferenciaçãoe diferençação da Ideia. Como o encontro de pontosnotáveis é um Acontecimento, ele nãoé um resultado preexistente e passivo de erro por metódicas proposições. Nadadisso. É a novidade que consideramos singular, notável e extraordinária: umaarte que nos tira dos eixos e abala os oito postulados da Imagem do pensamento e que, com a diferença e a repetição, faznascer um pensamento sem Imagem. Comisso queremos dizer que “pensar é criar, não há outra criação, mas criar é,antes de tudo, engendrar ‘pensar’ no pensamento”[2].Se pensar é algo forçado, como fica a boanatureza ou mesmo a boa vontade dopensamento requisito do primeiro postulado? Vemos que as nossas questõesmudam de figura porque agora é preciso perguntar pelo trabalho da recognição e,em consequência deste, o da representação, ou seja, diante do novo os critériosda generalidade são silenciados quando passamos a entender que

O que se estabelece no novonão é precisamente o novo, pois o próprio do novo, isto é, a diferença, éexigir, no pensamento, forças que não são as da recognição, nem hoje, nemamanhã, potências de um modelo totalmente distinto, numa terra incógnita nunca reconhecida, nem reconhecível. [3]

Tal é a exigência das criações: o novo não nasce velho. As artes denunciam os condicionamentos queas submetem aos critérios de igualdade e de semelhança. Portanto, procedem nacontramão dos regulamentos e mediações, mas não o fazem de maneira dialética,pois os movimentos notáveis não têm o negativo como motor, porém, antes, têm aafirmação, isto é, pontos extraordinários fazendo com que “a Diferença seexpresse com uma força repetitiva de cólera”[4].

[1]Aqui devemos entender a palavra potênciano sentido que vemos em Spinoza e Nietzsche, não como simples possibilidade,sentido aristotélico do termo. Ver, por exemplo: DELEUZE, Gilles. Espinosa, filosofia prática. São Paulo,Escuta, 2002, pp. 23-35. Tradução brasileira: Daniel Lins e Fabien Pascal Lins.

[2] DELEUZE, Gilles. Diferença e repetição. São Paulo, Graal, 2009, p. 213. Tradução brasileira: Roberto Machado e Luiz B. L. Orlandi.

[3] Ibid., 198.

[4] Ibid., p. 404.

Neruda e a "inenarrabilidade do prazer".

2011-11-05T19:47:00.000-07:00

A expressão "prazer inenarrável" é, no mínimo, provocante. Depois de algumas tardes a ler os poemas de NERUDA, podemos sentir sutis arrepios e uma "vontade louca" de narrá-los. Sim: começar pelas cores! Como são amarelos os versos de Neruda. São estações do ano, flores, pássaros, montanhas, ventos e águas amarelados, amarelescidos ou amarelescendo. AMARELO é palavra bonita, ela é assim inenarrável... E o que dizer, num sentido forte deste termo, dos ombros e do peito da moça sobre os ombros e o peito do moço? Além disso, percorremos profundidades cósmicas à beira do delirante a sentir um ácido ar que pelas narinas alcançam os pulmões. Pois é preciso ter pulmões para ler Neruda, não um amor. Ora, e por que um amor para ler poesia? Por que uma paixão para ouvir uma cancioneta? Podemos amar os pontos e apaixonar-se pelas letras. Podemos narrar júbilos confusos e escrever exorbitantes textos sobre prazeres. Quem ou o que impede? É isso, sobretudo, o que perguntamos. E não fiquemos mal ao narrar se esquecermos de algum abraço ou beijo no queixo antes de dedos alegres visitarem as rendas do vestido.

"Amor, de grano a grano, de planeta a planeta,

la red del viento con sus países sombrios,

la guerra con sus zapatos de sangre

o bien el día y la noche de la espiga.

Por donde fuimos, islas o puentes o banderas,

violines del fugaz otoño acribillado,

repitió la alegría los labios de la copa,

el dolor nos detuvo con su lección de llanto.

En todas las repúblicas desarrollaba el viento

su pabellón impune, su glacial cabellera

y luego regresaba la flor a sus trabajos.

Pero en nosotros nunca se calcinó el otoño.

Y en nuestra patria inmóvil germinaba y crecía

el amor con los derechos del rocío."

(Pablo NERUDA, poema XXVIII de Cien sonetos de amor.)

A TRAMA SEM MANDALA, de Thiago Oliveira

2011-10-31T17:53:00.000-07:00

Apresento-lhes o prefácio que dedico para o livro do meu amigo THIAGO OLIVEIRA chamado A TRAMA SEM MANDALA.

Sérgio L. Nastasi

É possível que a imersão em frases desdobradas e manobradas até a contramão do acontecimento e do escrito fará o leitor “balançar a pélvis”, pois aqui é tudo muito físico, mundo “urbano, carbônico” de quem é alimentado por uma “comida pop”. Tudo é para além do ontológico, do númeno etc., pois sentimos a fugacidade de todos os fenômenos, sua velocidade, a velocidade como perdemos as mulheres de vista, inúmeros porres, maconhas, cocaínas, vírgulas, texto rápido... Mas não é um escrever por escrever: angustiado autor de um diário que foge à disciplina dos dias. É, antes, os males do estômago, ou uma ânsia de mundo que não dá conta da gente, da poesia, da filosofia, do pensamento sobre o pensamento que passa — e “sem rédeas” —, todas as coisas cruéis alucinadamente elencadas e cadentes sobre um sujeito, como uma “ida ao dentista” ou à “facu”, verdadeiros coitos interrompidos, primado da rapidinha.

Entre as coisas da (des-)ordem do “DESESPERO” e da inquietude, há um sujeito que olha para o céu e não vê Deus, olha para si e vê um “eu-céu”, talvez o próprio reflexo de um “céu-nuvem”, provocantes olhares tortos ou oblíquos. E não há narcisismos, há uma pergunta: por que separam a prosa do verso? Quem orientou tal divórcio? “Como pode uma mente bloquear uma buceta?” Porém, nada disso é respondido. Ninguém consegue responder, nem os positivistas, nem os marxistas, nem os que dizem cuidar dos fenômenos. Quem sabe Deleuze, Deleuze e seus “dígitos”... Contudo, ficam outras questões no ar, que escapam do livro. Um sujeito cadente não é, no entanto, decadente; muito menos levaremos em conta uma questão heideggeriana — o ser-aí caindo: verdadeiro “abandonar o corpo na gravidade”. Ou seja, não é bem por este viés que perguntamos. Mas o que sobra, o que é remanescente de diversas filosofias, aparece e cria o sujeito, a sua determinada subjetividade. Com efeito, um sujeito cadente é fabricado, e tais filosofias são rebarbas causadas, por sua vez, na sua dolorosa passagem pela prancha modelar do comportamento. Um sujeito cadente, assim, é como um produto destacável e, como todo produto, descartável.

Novamente e novamente uma angústia perpassa os sujeitos como se fosse uma demoníaca repetição. A personagem principal, tendo a sua vitalidade posta à prova, não quer simplesmente se sujeitar, e este é todo o seu esforço, mas um esforço cínico que desconstrói as formas dadas ou determinadas, dissolve as fumaças dos ônibus e os tumultos dos metrôs. Dissolve todos os “eus” que um eu pode ser, além de criar forças e voltar a liberar a pélvis inquieta.

Imprevisão do tempo

2011-10-29T11:33:00.000-07:00

- Nãoquero que fiques,

sóquero o que passa.

oque parece que fica

jáfica passando

queroo fogo movente

congeloparado

queroo novamente

diferentepassado

queroestar ao lado

inibriadoe de repente

soua imprevisão do tempo

nubladoe quente

diasde chuva

noitesolar

sejamossaúvas

asaúde é o mar

(LeandroAcácio e Sérgio L. Nastasi – Outubro 2011)

Breve

2011-10-28T12:50:00.000-07:00

Dez e meia da tarde,
esta hora perigosa,
sem vento e sem sol,
sem eu e sem Nós.

Mas, onde está o perigo ?
nas dez e meia,
no mesmo silêncio,
ou nas lembranças?

E quando o silêncio é o mesmo de antes
o Antes é Durante

que não se espalha leve
como a seda leve,
como fogo na seda...

Fim da tarde

e cada passo tornado breve.

Acenda seus pés.

(ANA BORM e Sérgio L. Nastasi - Outubro 2011)

Plantas que não são vegetarianas

2011-10-10T14:56:00.000-07:00

fantástica brisa primaveril
que nos quintais refrescam
és carnívora nas flores
e mais estreita nas frestas
não tens do inverno os ardores
nem dos verões o ardil
assumes do vento as formas mais leves
disposta em seus disformes mil

que fazer com plantas que não são vegetarianas?
comê-las!

seja ágil
como as feras
seja frágil
como as eras
seja simultâneo
como o espinho
de uma dor intensa
mas efêmera

Sérgio L. Nastasi e Leandro Acácio - Outubro 2011

O método desviante

2011-10-07T06:04:00.000-07:00

Neste post, reproduziremos um belo texto da professora Jeanne Marie, da PUC-SP.

O método desviante

Por Jeanne Marie Gagnebin

Algumas teses impertinentes sobre o que não fazer num curso de filosofia.

Como uma boa e velha professora de filosofia, prefiro cercear o assunto, amplo demais, por caminhos negativos, desvios e atalhos que não parecem levar a lugar algum. Digo “professora de filosofia”, porque meu território de atuação é, primeiramente, a sala de aula e a dinâmica com os estudantes, com todas as vantagens e todas as restrições que o ensino universitário no Brasil traz consigo. E digo também uma “velha” professora de filosofia porque posso me permitir, hoje, nesse momento de minha carreira acadêmica, algumas provocações que não vão (pelo menos, assim o espero!) colocar em questão nem meu contrato nem meu emprego. Imagino que os jovens colegas, com ou sem vaga ainda, não ousariam pensar de tal maneira, pelo menos explicitamente, porque têm que assegurar primeiro seu lugar no sol. Ofereço a eles um pequeno descanso na sombra.

Primeira regra para o reto ensino, em particular, o reto ensino da filosofia: não temer os desvios, não temer a errância. Os programas e “cronogramas” somente servem de esboços utópicos do percurso de uma problemática. Não esquecer que o tempo é múltiplo: não é somente “chronos” (uma concepção linear que induz falsamente a uma aparência de causalidade), mas é também “aiôn” (esse tempo ligado ao eterno, que, confesso, ainda não consegui entender...) e, sobretudo, “kairos”, tempo oportuno, da ocasião que se pega ou se deixa, do não previsto e do decisivo. Quando algo acontece na aula, quando algo pode ser, subitamente, uma verdadeira questão (para todos: estudantes e professor, não só para este último), aí vale a pena demorar, parar, dar um tempo, descrever o impasse e, talvez, perceber que algo está começando a ser vislumbrado, algo que ainda não tinha sido pensado (não por ninguém na tradição filosófica inteira, isso é abstrato, mas por ninguém dos participantes concretos agora e aqui na aula), algo novo e, portanto, que não sabemos ainda como nomear.

Segunda regra para o reto ensino, já cheio de desvios: não ter medo de “perder tempo”, não querer ganhar tempo, mas reaprender a paciência. Essa atitude é naturalmente muito diferente, imagino, num ensino dito técnico, no qual os estudantes devem aprender várias técnicas, justamente, vários “conteúdos”, ensino essencial para o bom funcionamento de várias profissões. Mas, no ensino da filosofia (e talvez de mais disciplinas se ousarmos pensar melhor), paciência e lentidão são virtudes do pensar e, igualmente, táticas modestas, mas efetivas, de resistência à pressa produtivista do sistema capitalista-mercantil-concorrencial etc. etc. (esqueci de dizer que a velha professora tinha 20 anos em 1968). Lyotard disse isso lindamente:

“Si l’un des principaux critères de la réalité et du réalisme est de gagner du temps, ce qui est, me semble-t-il, le cas aujourd’hui, alors le cours de philosophie n’est pas conforme à la réalité d’aujourd’hui. Nos difficultés de professeurs de philosophie tiennent essentiellement à l’exigence de la patience. Qu’on doive supporter de ne pas progresser (de façon calculable, apparente), de ne faire que commencer toujours, cela est contraire aux valeurs ambiantes de prospective, de développement, de ciblage, de performance, de vitesse, de contrat, d’exécution, de jouissance” ¹ (« Le Postmoderne Expliqué aux Enfants », Galilée, 1986, Paris, pp. 158/159).

Terceira regra desviante: não querer ser “atual”, estar na moda, up to date, mas assumir o anacronismo produtivo, uma não-conformidade ao tempo (Unzeitgemässheit, dizia Nietzsche), não correr atrás das novidades (mercadorias intelectuais ou não), mas perceber o surgimento do devir no passado antigo ou no presente balbuciante, hesitante, ainda indefinido e indefinível. Deixar que essa hesitação possa desabrochar. Não procurar por normas e imperativos, mesmo na desorientação angustiante, mas conseguir dizer, de maneira diferenciada, as dúvidas. (Caro leitor, você já percebeu a quantos imperativos somos submetidos, somente andando 10 km na cidade ou lendo uma revista? O tempo do imperativo é o da propaganda).

Resistir, portanto à tentação do professor e do “intelectual” em geral de ter de encontrar uma saída, uma solução, uma lei, uma verdade, um programa de partido ou não. Aguentar a angústia. Adorno dizia que essa dimensão era uma dimensão de resistência não só ao sistema dominante do mundo administrado, mas também aos sonhos de dominação do pensamento. Não querer colocar uma ordem necessária onde há primeiro, desordem, não confundir “taxinomia”, arranjo em várias gavetas com pensamento -pois pensar é, antes de mais nada, duvidar, criar caminhos, perder-se na floresta e procurar por outro caminho, talvez inventar um atalho.

Quarta regra de método desviante (“Método é desvio”, dizia um velho mestre quase chinês, Walter Benjamin): não se levar tão a sério assim, só porque estudou latim e grego ou fez doutorado na Alemanha ou consegue entender Heidegger. Mais radicalmente: não levar demais a sério as “opiniões” pessoais, em particular as suas. São, no melhor dos casos, somente a ocasião de ir além delas, do reino dito encantado das “idéias” e “crenças” subjetivas. Não cair na ilusão liberal de que a liberdade se esconde nas escolhas individuais, arbitrárias e/ou manipuladas. Se há algo que a reflexão filosófica pode realmente ajudar a pensar é a necessidade de ultrapassar, de ir além -isto é de “transcender”- os pequenos narcisismos individuais para vislumbrar “o vasto oceano da Beleza” (dizia o velho Platão), o Reino do Espírito, dizia outro velho senhor idealista, hoje talvez digamos o “enigma do Real” ou, então, as linhas de fuga e os acontecimentos.

Essa dimensão “objetiva” (não em oposição ao “sujeito”, mas levando em questão a materialidade e a historicidade das “coisas” que nos resistem e nos atraem) do pensamento justifica a exigência, imprescindível, da diferenciação conceitual, isto é, do esforço e da ascese (askesis, ou exercício, em grego) conceituais: não se trata de malabarismos intelectuais complicados, mas de tentativas sempre reiteradas de compreender o “real” sem violentá-lo. Esse esforço, essa “paciência do conceito”, vai, de novo, contra a pressa reinante, e também contra os “achismos” tão prezados na imprensa e na televisão, nos meios ditos de “comunicação”. Também resiste à ilusão de que o debate de idéias, como se diz, seja um enfrentamento de dois ou mais oradores brilhantes (ou não) que tentam, cada um, fazer prevalecer sua opinião sobre a opinião do outro.

A ascese conceitual também implica o aprendizado de um certo despojamento da vontade individual e concorrencial de auto-produção perpétua em detrimento dos outros. Não se trata de ser melhor que os outros, mas de estar atento às possibilidades de transformação da realidade, portanto, de não passsar ao lado dela, de compreendê-la melhor, na sua possível mutabilidade. Isso implica, aliás, que, muitas vezes, não sei, não posso dizer nada que ajude, portanto também ouso calar-me, não cedo à tentação de falar sobre tudo e qualquer coisa.

Conclusão: não se dobrar aos imperativos mercantis-intelectuais da “produção” de “papers” e da contagem de pontos nos inúmeros “curricula” e relatórios administrativos-acadêmicos: se tiver que contar “pontos”, conte para que lhe deixem em paz, mas não confunda isso com trabalho intelectual ou mesmo espiritual. Já que temos o privilégio de lecionar filosofia, isto é, uma coisa de cuja utilidade sempre se duvidou, vamos aproveitar esse grande privilégio (de classe, de profissão, de tempo livre) e solapar alguns imperativos ditos categóricos e racionais: contra a pressa, a produtividade, a concorrência, a previsibilidade, a especialização custe o que custar, as certezas e as imposições. Podemos exercer, treinar, mesmo numa sala de aula, sim, pequenas táticas de solapamento, exercícios de invenção séria e alegre, exercícios de paciência, de lentidão, de gratuidade, de atenção, de angústia assumida, de dúvida, enfim, exercícios de solidariedade e de resistência.

(Publicado em 3/12/2006)
.

Jeanne Marie Gagnebin
É professora de filosofia na PUC/SP e de teoria literária na Unicamp, autora, entre outros, de "História e Narração em Walter Benjamin" (Perspectiva, 1994) e de "Sete Aulas sobre Linguagem, Memória e História" (Imago, 1997).

1 - “Se um dos principais critérios da realidade e do realismo é ganhar tempo, o que é, me parece, o caso hoje em dia, então o curso de filosofia não se ajusta à realidade de hoje. Nossa dificuldade de professores de filosofia concerne essencialmente à exigência de ser paciente. Que se deva suportar não progredir (de maneira calculável, aparente), ter que começar sempre, isso é contrário aos valores dominantes de prospectiva, de desenvolvimento, de alvo, de performance, de velocidade, de contrato, de execução, de gozo.” (tradução da Redação)

Do site: http://pphp.uol.com.br/tropico/html/textos/2807,1.shl

Um poema de MALLARMÉ

2011-10-01T19:41:00.000-07:00

Toda a alma num resumo

Quando lentamente expira

Em cada espira de fumo

Abolida à nova espira

Atesta qualquer cigarro

Queimando sábio por pouco

Que uma cinza se separe

De um claro beijo de fogo

Tal o coro das violas

Ao lábio voa servil

Exceto se tu violas

O real porquanto vil

Ser mais preciso rasura

Tua vaga literatura

(Tradução de Haroldo de Campos)

Poema de Aniversário

2011-09-25T06:49:00.000-07:00

Nasci sem antecedentes criminais.

Sou eu um sol em quarto crescente.

Sou eu em seu quarto minguante.

Com Deleuze, Nietzsche e Spinoza

na mesma ponta do tempo,

querendo o convite de quem goza

o menor instante do menor momento.

Eu não posso perder a chance

de ser a própria chance.

E deixar de ser poeta para ser poema.

E deixar de ser um dado para ser um lance.

Acaso

2011-09-19T20:10:00.000-07:00

Ana Borm e Sérgio L. Nastasi – setembro 2011

Por tantas lástimas

encontro o significado de julgar

Por tanta graça

estranho meu próprio olhar

Desgraça pouca:

olho nos olhos da culpa

Desfaço a minha desculpa

que julgava solta

Entrelaço nossos medos

num leve fecho de solidão

Espero que nos demos,

ou que seremos,

a certeza de um não

Só lido com o sólido

Solitário eu parto

Farto de vidas duplas

Amo e odeio as culpas

Estar contigo: conceito inato.

Não perco minha gratidão

Não me esqueço dos contatos

Sei ser breve a ilusão

Sorrio aos fatos

Engano somente o não exato

Que procuras em mim

Compondo íntimos relatos.

Um conto de Cortázar.

2011-09-16T11:11:00.000-07:00

"Casa tomada" é o primeiro conto do livro "Bestiario" do grande Julio CORTÁZAR:

"Nos gustaba la casa porque aparte de espaciosa y antigua (hoy que las casas antiguas sucumben a la mas ventajosa liquidación de sus materiales) guardaba los recuerdos de nuestros bisabuelos, el abuelo paterno, nuestros padres y toda la infancia.

Nos habituamos Irene y yo a persistir solos en ella, lo que era una locura pues en esa casa podían vivir ocho personas sin estorbarse. Hacíamos la limpieza por la mañana, levantándonos a las siete, y a eso de las once yo le dejaba a Irene las ultimas habitaciones por repasar y me iba a la cocina. Almorzábamos al mediodía, siempre puntuales; ya no quedaba nada por hacer fuera de unos platos sucios. Nos resultaba grato almorzar pensando en la casa profunda y silenciosa y como nos bastábamos para mantenerla limpia. A veces llegábamos a creer que era ella la que no nos dejo casarnos. Irene rechazo dos pretendientes sin mayor motivo, a mi se me murió María Esther antes que llegáramos a comprometernos.

Entramos en los cuarenta años con la inexpresada idea de que el nuestro, simple y silencioso matrimonio de hermanos, era necesaria clausura de la genealogía asentada por nuestros bisabuelos en nuestra casa. Nos moriríamos allí algún día, vagos y esquivos primos se quedarían con la casa y la echarían al suelo para enriquecerse con el terreno y los ladrillos; o mejor, nosotros mismos la voltearíamos justicieramente antes de que fuese demasiado tarde.

Irene era una chica nacida para no molestar a nadie. Aparte de su actividad matinal se pasaba el resto del día tejiendo en el sofá de su dormitorio. No se porque tejía tanto, yo creo que las mujeres tejen cuando han encontrado en esa labor el gran pretexto para no hacer nada. Irene no era así, tejía cosas siempre necesarias, tricotas para el invierno, medias para mi, mañanitas y chalecos para ella. A veces tejía un chaleco y después lo destejía en un momento porque algo no le agradaba; era gracioso ver en la canastilla el montón de lana encrespada resistiéndose a perder su forma de algunas horas. Los sábados iba yo al centro a comprarle lana; Irene tenía fe en mi gusto, se complacía con los colores y nunca tuve que devolver madejas. Yo aprovechaba esas salidas para dar una vuelta por las librerías y preguntar vanamente si había novedades en literatura francesa. Desde 1939 no llegaba nada valioso a la Argentina.

Pero es de la casa que me interesa hablar, de la casa y de Irene, porque yo no tengo importancia. Me pregunto qué hubiera hecho Irene sin el tejido. Uno puede releer un libro, pero cuando un pullover está terminado no se puede repetirlo sin escándalo. Un día encontré el cajón de abajo de la cómoda de alcanfor lleno de pañoletas blancas, verdes, lila.
Estaban con naftalina, apiladas como en una mercería; no tuve valor para preguntarle a Irene que pensaba hacer con ellas. No necesitábamos ganarnos la vida, todos los meses llegaba plata de los campos y el dinero aumentaba. Pero a Irene solamente la entretenía el tejido, mostraba una destreza maravillosa y a mi se me iban las horas viéndole las manos como erizos plateados, agujas yendo y viniendo y una o dos canastillas en el suelo donde se agitaban constantemente los ovillos. Era hermoso.

Cómo no acordarme de la distribución de la casa. El comedor, una sala con gobelinos, la biblioteca y tres dormitorios grandes quedaban en la parte mas retirada, la que mira hacia Rodríguez Peña. Solamente un pasillo con su maciza puerta de roble aislaba esa parte del ala delantera donde había un baño, la cocina, nuestros dormitorios y el living central, al cual comunicaban los dormitorios y el pasillo. Se entraba a la casa por un zaguán con mayólica, y la puerta cancel daba al living. De manera que uno entraba por el zaguán, abría la cancel y pasaba al living; tenía a los lados las puertas de nuestros dormitorios, y al frente el pasillo que conducía a la parte mas retirada; avanzando por el pasillo se franqueaba la puerta de roble y mas allá empezaba el otro lado de la casa, o bien se podía girar a la izquierda justamente antes de la puerta y seguir por un pasillo mas estrecho que llevaba a la cocina y el baño. Cuando la puerta estaba abierta advertía uno que la casa era muy grande; si no, daba la impresión de un departamento de los que se edifican ahora, apenas para moverse; Irene y yo vivíamos siempre en esta parte de la casa, casi nunca íbamos más allá de la puerta de roble, salvo para hacer la limpieza, pues es increíble como se junta tierra en los muebles. Buenos Aires será una ciudad limpia, pero eso lo debe a sus habitantes y no a otra cosa. Hay demasiada tierra en el aire, apenas sopla una ráfaga se palpa el polvo en los mármoles de las consolas y entre los rombos de las carpetas de macramé; da trabajo sacarlo bien con plumero, vuela y se suspende en el aire, un momento después se deposita de nuevo en los muebles y los pianos.

Lo recordaré siempre con claridad porque fue simple y sin circunstancias inútiles. Irene estaba tejiendo en su dormitorio, eran las ocho de la noche y de repente se me ocurrió poner al fuego la pavita del mate. Fui por el pasillo hasta enfrentar la entornada puerta de roble, y daba la vuelta al codo que llevaba a la cocina cuando escuché algo en el comedor o en la biblioteca. El sonido venia impreciso y sordo, como un volcarse de silla sobre la alfombra o un ahogado susurro de conversación. También lo oí, al mismo tiempo o un segundo después, en el fondo del pasillo que traía desde aquellas piezas hasta la puerta. Me tire contra la pared antes de que fuera demasiado tarde, la cerré de golpe apoyando el cuerpo; felizmente la llave estaba puesta de nuestro lado y además corrí el gran cerrojo para más seguridad.

Fui a la cocina, calenté la pavita, y cuando estuve de vuelta con la bandeja del mate le dije a Irene:
-Tuve que cerrar la puerta del pasillo. Han tomado parte del fondo.
Dejó caer el tejido y me miró con sus graves ojos cansados.
-¿Estás seguro?
Asentí.
-Entonces -dijo recogiendo las agujas- tendremos que vivir en este lado.
Yo cebaba el mate con mucho cuidado, pero ella tardó un rato en reanudar su labor.
Me acuerdo que me tejía un chaleco gris; a mi me gustaba ese chaleco.

Los primeros días nos pareció penoso porque ambos habíamos dejado en la parte tomada muchas cosas que queríamos. Mis libros de literatura francesa, por ejemplo, estaban todos en la biblioteca. Irene pensó en una botella de Hesperidina de muchos años. Con frecuencia (pero esto solamente sucedió los primeros días) cerrábamos algún cajón de las cómodas y nos mirábamos con tristeza.

-No está aquí.
Y era una cosa mas de todo lo que habíamos perdido al otro lado de la casa.

Pero también tuvimos ventajas. La limpieza se simplificó tanto que aun levantándose tardísimo, a las nueve y media por ejemplo, no daban las once y ya estábamos de brazos cruzados. Irene se acostumbró a ir conmigo a la cocina y ayudarme a preparar el almuerzo. Lo pensamos bien, y se decidió esto: mientras yo preparaba el almuerza, Irene cocinaría platos para comer fríos de noche. Nos alegramos porque siempre resultaba molesto tener que abandonar los dormitorios al atardecer y ponerse a cocinar. Ahora nos bastaba con la mesa en el dormitorio de Irene y las fuentes de comida fiambre.

Irene estaba contenta porque le quedaba mas tiempo para tejer. Yo andaba un poco perdido a causa de los libros, pero por no afligir a mi hermana me puse a revisar la colección de estampillas de papá, y eso me sirvió para matar el tiempo. Nos divertíamos mucho, cada uno en sus cosas, casi siempre reunidos en el dormitorio de Irene que era más cómodo. A veces Irene decía:

-Fíjate este punto que se me ha ocurrido. ¿No da un dibujo de trébol?

Un rato después era yo el que le ponía ante los ojos un cuadradito de papel para que viese el mérito de algún sello de Eupen y Malmédy. Estábamos bien, y poco a poco empezábamos a no pensar. Se puede vivir sin pensar. (Cuando Irene soñaba en alta voz yo me desvelaba en seguida. Nunca pude habituarme a esa voz de estatua o papagayo, voz que viene de los sueños y no de la garganta. Irene decía que mis sueños consistían en grandes sacudones que a veces hacían caer el cobertor. Nuestros dormitorios tenían el living de por medio, pero de noche se escuchaba cualquier cosa en la casa. Nos oíamos respirar, toser, presentíamos el ademán que conduce a la llave del velador, los mutuos y frecuentes insomnios.

Aparte de eso todo estaba callado en la casa. De día eran los rumores domésticos, el roce metálico de las agujas de tejer, un crujido al pasar las hojas del álbum filatélico. La puerta de roble, creo haberlo dicho, era maciza. En la cocina y el baño, que quedaban tocando la parte tomada, nos poníamos a hablar en vos mas alta o Irene cantaba canciones de cuna. En una cocina hay demasiados ruidos de loza y vidrios para que otros sonidos irrumpan en ella. Muy pocas veces permitíamos allí el silencio, pero cuando tornábamos a los dormitorios y al living, entonces la casa se ponía callada y a media luz, hasta pisábamos despacio para no molestarnos. Yo creo que era por eso que de noche, cuando Irene empezaba a soñar en alta voz, me desvelaba en seguida.) Es casi repetir lo mismo salvo las consecuencias. De noche siento sed, y antes de acostarnos le dije a Irene que iba hasta la cocina a servirme un vaso de agua. Desde la puerta del dormitorio (ella tejía) oí ruido en la cocina; tal vez en la cocina o tal vez en el baño porque el codo del pasillo apagaba el sonido. A Irene le llamo la atención mi brusca manera de detenerme, y vino a mi lado sin decir palabra. Nos quedamos escuchando los ruidos, notando claramente que eran de este lado de la puerta de roble, en la cocina y el baño, o en el pasillo mismo donde empezaba el codo casi al lado nuestro.

No nos miramos siquiera. Apreté el brazo de Irene y la hice correr conmigo hasta la puerta cancel, sin volvernos hacia atrás. Los ruidos se oían mas fuerte pero siempre sordos, a espaldas nuestras. Cerré de un golpe la cancel y nos quedamos en el zaguán. Ahora no se oía nada.

-Han tomado esta parte -dijo Irene. El tejido le colgaba de las manos y las hebras iban hasta la cancel y se perdían debajo. Cuando vio que los ovillos habían quedado del otro lado, soltó el tejido sin mirarlo.

-¿Tuviste tiempo de traer alguna cosa? -le pregunté inútilmente.
-No, nada.
Estábamos con lo puesto. Me acordé de los quince mil pesos en el armario de mi dormitorio. Ya era tarde ahora.

Como me quedaba el reloj pulsera, vi que eran las once de la noche. Rodeé con mi brazo la cintura de Irene (yo creo que ella estaba llorando) y salimos así a la calle. Antes de alejarnos tuve lástima, cerré bien la puerta de entrada y tiré la llave a la alcantarilla. No fuese que algún pobre diablo se le ocurriera robar y se metiera en la casa, a esa hora y con la casa tomada."

MAMA LÁCTEA

2011-09-11T11:18:00.000-07:00

Textos Cínicos I

O que é captar? Captar é possível? Será este o mesmo problema do conhecimento? Mas, ora, que desperdício de tempo... Podemos falar de outra coisa, o que impede? Quem impede? Talvez uma necessidade de se manter sério: construir uma fala acadêmica e pomposa que ostente brasões metafíscos tão dourados que seu reflexo, por sua vez, nos cega fatalmente. Isso! Nunca mais veremos nada após contemplar tal insígnia, esta é a sensação terrível do desastre, puro desespero dos sujeitos que apenas pensam. E o leitor que chegou até aqui já entendeu o que queremos dizer. Provavelmente chegamos ao ponto exato. Sejamos sagitais! Sim, alcançamos um subjetivismo em sua plenitude quase indestrutível. (Deplorável). Experimentamos, então, mais um voo no vácuo. E agora, o leitor que nos acompanhou até aqui pensa ser este um texto incompreensível. Foda-se! É que provavelmente chegamos ao ponto exato: podemos nos apertar nas nervuras cerebrais, fibras ópticas, cabos de alimentação ou em fones de ouvido tamanho GG para, finalmente, ouvir, decompor, desencantar, foder, captar o Si, captar o dolorido Mim em carne viva.

"Incorpora outra vez Kizomba"

2011-09-01T20:39:00.000-07:00

PARA O CARNAVAL DE 2012, a Vila Isabel pretende exaltar Angola na Nova Marquês de Sapucaí. O mentor de tal tema, assim como o de 2010, é Martinho da Vila, e o enredo intitulado "Você semba lá... Que eu sambo cá! O canto livre de Angola", as alegorias e as fantasias são assinados pela carnavalesca Rosa Magalhães, de notável carreira na Imperatriz Leopoldinense, somando cinco títulos.

O objetivo deste post é apresentar um dos sambas-enredo concorrente para o desfile. A parceria Evandro Bocão, Arlindo Cruz, André Diniz, Leonel e Artur das Ferragens, apresenta-nos uma brilhante melodia com algumas variações pouco comuns ao gênero que, como alguns críticos pontuam, sofre uma padronização terrível desde o final dos anos 1990 (ou desde os anos 1970...).

O samba e a letra vêm a seguir:

VIBRA, Ó MINHA VILA!
A SUA ALMA TEM NEGRA VOCAÇÃO
SOMOS A PURA RAIZ DO SAMBA
BATE MEU PEITO A SUA PULSAÇÃO
INCORPORA OUTRA VEZ KIZOMBA E SEGUE NA MISSÃO
TAMBOR AFRICANO ECOANDO, SOLO FEITICEIRO
NA COR DA PELE O NEGRO
FOGO AOS OLHOS QUE INVADEM,
PRA QUEM É DE LÁ
FORJA O ORGULHO, CHAMA PRA LUTAR

REINA GINGA Ê MATAMBA VEM VER A LUA DE LUANDA NOS GUIAR
REINA GINGA Ê MATAMBA NEGRA DE ZAMBI, SUA TERRA É SEU ALTAR

SOMOS CULTURA QUE EMBARCA
NAVIO NEGREIRO, CORRENTES DA ESCRAVIDÃO
TEMOS O SANGUE DE ANGOLA
CORRENDO NA VEIA, LUTA E LIBERTAÇÃO
A SAGA DE ANCESTRAIS
QUE POR AQUI PERPETUOU
A FÉ, OS RITUAIS, UM ELO DE AMOR
PELOS TERREIROS (DANÇA, JONGO, CAPOEIRA)
NASCE O SAMBA (AO SABOR DE UM CHORINHO)
TIA CIATA EMBALOU
NOS BRAÇOS DE VIOLÕES E CAVAQUINHOS A TOCAR
NESSE CORTEJO (A HERANÇA VERDADEIRA)
A NOSSA VILA (AGRADECE COM CARINHO)
VIVA O POVO DE ANGOLA E O NEGRO REI MARTINHO

SEMBA DE LÁ, QUE EU SAMBO DE CÁ
JÁ CLAREOU O DIA DE PAZ
VAI RESSOAR O CANTO LIVRE
NOS MEUS TAMBORES, O SONHO VIVE

Lucrécio: a evaporação

2011-08-24T08:43:00.000-07:00

Um belo trecho de Lucrécio:

"A natureza intervém para que o Universo não se possa fixar limites a si próprio: com o espaço vazio limita os corpos, e ao vazio com os corpos o limita; assim os alternando, torna o todo infinito: mesmo, porém, que um dos dois não limitasse o outro, naturalmente se estenderia por si mesmo sem encontrar limite.

Nem de outro modo poderiam subsistir uma hora sequer o mar e a Terra e o luminoso templo do céu e a raça dos mortais e os sagrados corpos dos deuses. Dispersa do seu conjunto, a matéria seria levada, desagregando-se, pelos espaços infinitos; ou, antes, nem sequer se teria podido reunir para formar corpo algum, porquanto não poderiam juntar-se os elementos dispersos.

Não é por certo em virtude de um plano determinado nem por um espírito sagaz que os átomos se juntaram por uma certa ordem; também não combinaram entre si com exatidão os movimentos que teriam; mas, depois de terem sido mudados de mil modos diferentes através de toda a imensidade, depois de terem sofrido pelos tempos eternos toda espécie de choques, depois de terem experimentado todos os movimentos e combinações possíveis, chegaram finalmente a disposições tais que foi possível o constituir-se tudo o que existe. E é por assim se terem conservado durante muitos anos, uma vez chegados aos devidos movimentos, que os rios saciam o ávido mar com suas grandes águas, que a Terra, aquecida pelo vapor do Sol, renova as suas produções, e florescem todas as raças de seres vivos, e se sustentam os fogos errantes pelo céu. De nenhum modo o fariam se do infinito não chegasse sempre mais matéria para reparar a tempo as perdas sofridas.

Assim como os seres vivos por natureza se dispersam, perdendo o corpo, quando privados de alimento, assim tudo se deve dissolver logo que lhe falte a matéria, por qualquer motivo desviada do caminho devido. E os choques vindos do exterior também não podem conservar o Universo, seja qual for a sua composição; é certo que podem os átomos chocar com maior frequência e manter qualquer ponto, até que cheguem outros e possa o conjunto completar-se; mas, entretanto, são obrigados a ressaltar e por aí mesmo dão aos elementos espaço e tempo de fuga, de modo que possam libertar-se do conjunto. É por isso que uma e outra vez têm de surgir elementos novos e, também, para que os próprios choques se mantenham, torna-se necessária uma força infinita de matéria a todo lado se estendendo".

LUCRÉCIO. Da natureza. São Paulo, Abril Cultural, 1985, Col. Os Pensadores, pp. 108-9.

As Alcoólicas de Hilda Hilst

2011-08-19T19:50:00.000-07:00

Ano passado, meu amigo Jefferson Alves (o "Beat") me emprestou um livro de Hilda HILST: O caderno rosa de Lori Lamby. Mas desta vez, em lugar de recortar trechos de um livro em prosa para postá-lo aqui, creio homenagear o velho Beat com uns versos da Hilda intitulados "Alcoólicas", de 1989:

"I

É crua a vida. Alça de tripa e metal.
Nela despenco: pedra mórula ferida.
É crua e dura a vida. Como um naco de víbora.
Como-a no livro da língua
Tinta, lavo-te os antebraços, Vida, lavo-me
No estreito-pouco
Do meu corpo, lavo as vigas dos ossos, minha vida
Tua unha púmblea, me casaco rosso
E perambulamos de coturno pela rua
Rubras, góticas, altas de corpo e copos.
A vida é crua. Faminta como o bico dos corvos.
E pode ser tão generosa e mítica: arroio, lágrima
Olho d’água, bebida. A vida é liquída.
II
Também são cruas e duras as palavras e as caras
Antes de nos sentarmos à mesa, tu e eu, Vida
Diante do coruscante ouro da bebida. Aos poucos
Vão se fazendo remansos, lentilhas d’água, diamantes
Sobre os insultos do passado e do agora. Aos poucos
Somos duas senhoras, encharcadas de riso, rosadas
De um amora, um que entrevi no teu hálito, amigo
Quando me permitiste o paraíso. O sinistro das horas
Vai se fazendo olvido. Depois deitadas, a morte
É um rei que nos visita e nos cobre de mirra.
Sussuras: ah, a vida é liquída.
III
Alturas, tiras, subo-as, recorto-as
E pairamos as duas, eu e a Vida
No carmim da borrasca. Embriagadas
Mergulhamos nítidas num borraçal que coaxa.
Que estiola galhofa. Que desempenados
Serafins. Nós duas nos vapores
Lobotômicas líricas, e a gaicagem
Se transforma em galarim, e é translúcida
A lama e é extremoso o Nada.
Descasco o dementado cotidiano
E seu rito pastoso de parábolas.
Pacientes, canonisas, muito bem-educadas
Aguardamos o tépido poente, o copo, a casa.
Ah, o todo se dignifica quando a vida é liquída.
IV
E bebendo, Vida, recusamos o sólido
O nodoso, a friez-armadilha
De algum rosto sóbrio, certa voz
Que se amplia, certo olhar que condena
O nosso olhar gasoso: então, bebendo?
E respondemos lassas lérias letícias
O lusco das lagartixas, o lustrino
Das quilhas, barcas, gaivotas, drenos
E afasta-se de nós o sólido de fechado cenho.
Rejubilam-se nossas coronárias. Rejubilo-me
Na noite navegada, e rio, rio, e remendo

Meu casaco rosso tecido de acuçena.

Se dedutiva e líquida, a Vida é plena".

Cioran, o Terrível!

2011-08-15T11:02:00.000-07:00

Há algum tempo, um livro tem me tirado o fôlego, e isso desde o seu título: Do inconveniente de ter nascido, do filósofo romeno Emil CIORAN. Sua maneira aforismática de escrever recorda Nietzsche, bem como uma certa letra furiosa que parece ter sido impressa com toda a força no papel. Letras terríveis! Assuntos terríveis como os de Schopenhauer. Mas por que terríveis? O que há de terrível na existência? Diria Cioran: a própria existência...

Abaixo, alguns dos aforismos que abrem aquele livro, em sua tradução espanhola:

"¿Con qué derecho os ponéis a rezar por mí? No tengo necesidad de intercesores, me las arreglaré solo. De un miserable, tal vez lo aceptaría: de nadie más, aunque se tratara de un santo. No tolero que se preocupen por mi salvación. Si le temo y le huyo, qué indiscretas resultan entonces vuestras plegarias. Dirigidlas a otra parte, de todas formas no estamos al servicio de los mismos dioses. Si los míos son impotentes, no hay razón para creer que los vuestros lo sean menos. Y aun suponiendo que sean tal y como los imagináis, todavía les faltaría el poder de curarme de un horror más viejo que mi memoria."

"El verdadero contacto entre los seres sólo se establece en la presencia muda, en la aparente no–comunicación, en el intercambio misterioso y sin palabras que se asemeja a la plegaria interior."

"Lo que sé a los sesenta años, ya lo sabía a los veinte. Cuarenta años de un largo, superfluo trabajo de comprobación."

"El pensamiento no es nunca inocente. Porque es implacable, porque es agresión, nos ayuda a romper nuestras trabas. Si se suprimiera lo que entraña de maldad, e incluso de demoníaco, habría que renunciar también al concepto de liberación."

CIORAN, Emil. Del inconveniente de haber nacido. Madrid, Taurus, 1998. Tradução: Esther Seligson, pp. 11-8.

Antes de dormir.

2011-08-14T21:38:00.000-07:00

O aceno do infinito

é como o gesto sutil

de quem tira os

óculos para dormir.

Artaud e o Corpo sem Órgãos

2011-08-11T18:00:00.000-07:00

"O corpo é o corpo,

existe por si

e não precisa de órgãos,

o corpo nunca é um organismo,

os organismos são inimigos do corpo,

as coisas que nós fazemos

amanham-se sozinhas

sem o concurso de qualquer órgão,

todo órgão é um parasita,

cumpre uma função parasitária

destinada a manter vivo um ser

que não deveria existir.

Os órgãos foram feitos unicamente para dar de comer ao seres,

quando estes desde o princípio que estão condenados e nenhuma

razão tem de ser".

ARTAUD, Antonin. Para acabar de vez com o juízo de Deus seguido de o Teatro da crueldade.

2011-08-09T21:15:00.000-07:00

PESSOA, Fernando.

2011-08-08T09:45:00.000-07:00

Ando que ando que ando

Vou assim solto versando

Tem gente que lê a Pessoa

Antes de ler o Fernando

e eu na prosódia do tempo

vou meu verso cantando

qual velho caramujo dentro

vou sem onde não sei quando

Tem gente que quer a mensagem

coragem pra vida moral

outros preferem a imagem

que negue o bem e negue o mal

Há quem escandalize as letras

fazendo escansões exaustivas

Mas há quem deslize por elas

sabendo que são vivas

Há os que as fazem de muletas

Outros que as querem: coração

mas como podem ser essas letras

coisas vãs de sentido vão

Por trás de Álvaro, Ricardo e Caeiro

musas de si mesmo

querem ver as almas ocultas

querem algum desespero

a nossa frente a vida a esmo

pelo tempo perseguida

a nossa nuca atenta ao preço

de passar despercebida

na boca do leitor a mudez

que o nosso poeta inventa

a letra sem vestido: nudez

a folha que não mais aguenta

A letra é um passado irreversível

a imagem sem o véu já foi mostrada

cabe agora ao leitor irresistível

transverter em sua a imagem dada

(Sérgio L. Nastasi e Leandro Acácio - Agosto 2011)

A Famigerada Nau dos Loucos

2011-08-06T19:58:00.000-07:00

Em comemoração aos 50 anos de História da Loucura na Idade Clássica (1961), muitos eventos acontecem este ano. Ora, nosso blogue não poderia deixar de mencioná-lo. Mas, de tantos motes abordados neste livro, atiçaremos a sua curiosidade com apenas uma das belas descrições feitas por Michel Foucault que, acreditamos, não escapará à nossa lembrança tão cedo: a Stultifera Navis ou, simplesmente, a Nau dos Loucos.

Sobre ela, Foucault escreve:

A Narrenschiff é, evidentemente, uma composição literária, emprestada sem dúvida do velho ciclo dos argonautas, recentemente ressuscitado entre os grandes temas míticos e ao lado de Blauwe Schute de Jacob Van Oestvoren em 1413, de Borgonha. A moda é a composição dessas Naus cuja equipagem e heróis imaginários, modelos éticos ou tipos sociais, embarcam para uma grande viagem simbólica que lhes traz, senão a fortuna, pelo menos a figura de seus destinos ou suas verdades. É assim que Symphorien Champier compõe sucessivamente uma Nau dos Príncipes e das Batalhas da Nobreza em 1502, depois uma Nau das Damas Virtuosas em 1503. Existe também uma Nau da Saúde, ao lado de Blauwe Schute de Jacop van Oestvoren em 1413, da Narrenschiff de Brant (1497) e da obra de Josse Bade: Stultiferae erae naviculae scaphae fatuarum mulierum (1498). O quadro de Bosch, evidentemente, pertence a essa onda onírica.

Mas de todas essas naves romanescas ou satíricas, a Narrenschiff é a única que teve existência real, pois eles existiram, esses barcos que levavam sua carga insana de uma cidade para outra. Os loucos tinham então uma existência facilmente errante. As cidades escorraçavam-nos de seus muros; deixava-se que corressem pelos campos distantes, quando não eram confiados a grupos de mercadores e peregrinos. Esse costume era freqüente particularmente na Alemanha: em Nuremberg, durante a primeira metade do século XV, registrou-se a presença de 62 loucos, 31 dos quais foram escorraçados. Nos cinqüenta anos que se seguiram, têm se vestígios ainda de 21 partidas obrigatórias, tratando-se aqui apenas de loucos detidos pelas autoridades municipais. Eram freqüentemente confiados a barqueiros: em Frankfurt, em 1399, encarregam-se marinheiros de livrar a cidade de um louco que por ela passeava nu; nos primeiros anos do século XV, um criminoso louco é enviado do mesmo modo a Mayence. Às vezes, os marinheiros deixavam em terra, mais cedo do que haviam prometido, esses passageiros incômodos; prova disso é o ferreiro de Frankfurt que partiu duas vezes e duas vezes voltou, antes de ser reconduzido definitivamente para Kreuznach. Freqüentemente as cidades da Europa viam essas naus de loucos atracar em seus portos.

FOUCAULT, Michel. História da loucura na idade clássica. São Paulo, Perspectiva, 1978, pág. 13.

Riso Vertical

2011-07-30T12:14:00.000-07:00

Sorriso de cima pra baixo

encaixo um dente no outro

não quero seu queijo

nem quero seu ouro

Se é pra sorrir, dou um riso solto

riso alto

Só rio se navegável

eu piso em ovos

e me sinto inquebrável

em folhas secas

me torno outono

em tronos novos

o choro abandono

e bem por isso

inquebrantável

armo este sorriso

impossível sono

sono sem sonho

alegria

antes da alegria

os pomos

corredor de riscos

estrondos

se amor belisco

amor proponho

os planos

desenhos, rabiscos

estranhos

o amor e o Obelisco

os teus olhos castanhos

voo alto

aeroplanos

mil planaltos

distância e quando

um beijo assalto

seus olhos tamanhos

gargalhadas cadentes

sons de piano

alternância das teclas

e quando é teu o quando

o queixo salta

queixadas

e eu abocanho

leões trucidando

sou bicho da selva

das embrenhadas

e se calmo na relva

contemplo seu nada

Sou bicho da seda

e na seda solto um riso

minha fronte esfumaçada

é leve, eu sinto

Absinto, não me abstenho

se alegria eu tenho

venho com vinho

se um canto improviso

é partindo das matas

morrendo o ser vivo

deixa outro na estrada

não desatino

embora clandestino

não desatino

embora para o nada

para nada sorrimos

sorrimos selvagem

faça chuva ou estiagem

saltamos aos gritos

espantando as risadas

honrados camaradas

vejam o monolito

essa é nossa bagagem

o som da chuva

é o sorriso das nuvens

o som do mar,

das águas

sorri também aquele que tem mágoa

pois cansou-se de chorar

aqui, ali, alhures

me atento as paradas

e ouço baixinho

o sorriso das lágrimas

e bebo

na fonte inventada

se me entorno nas águas

sou líquido

mas não liquidado

não sou Narciso,

não sou o belo Filebo

se bebo dessa água,

se bêbado chego em casa,

dou um sorriso imenso

imerso no álcool

não sou Cupido

pois esse é frustrado

não piada

nem setas

nem facas

nem riso de Sátiros

nem Sísifo, nem Sócrates

nem sífilis

nem Mefisto ou Hipócrates

não curo essas armas

se trepo nas árvores

sou elas: folhagens

mergulho em miragens

e hoje tenho vontade

de sorrir de baixo pra cima

quero outro e quero outro

sorriso simples, fácil, gostoso

a boca de mulher

o sorriso depois do gozo

outro e outro

como o verso frutuoso

versante versátil

paladar saboroso

feito este

de baixo pra cima

volátil

voluptuoso

com rima ou sem rima

formoso

(Leandro Acácio e Sérgio L. Nastasi)

Moça da fruta

2011-07-27T11:17:00.000-07:00

moça que passa e rouba a feira

eu quero vê-la

eu quero revê-la

não quero tê-la

quero somente suas frutas

suas uvas

seus abacates

quero saber se é verdade

que beijo tem gosto de pêra

ou se de tomate

quero saber se suas ancas são laranjas

quero saber nessa quarta

se a feira é dos livres

dos muito a vontade

quero beijar sua franja

moça que deve ficar vermelha

quando envergonhada

não como a melancia

mas sim como a goiaba

moça que passa

faceira

e num furto matreiro

engana os covardes

os donos da feira

moça que pega e não paga

um fruto maduro

e fora do cacho

e fora da tábua

moça ladina que passa

mulher do meu ritmo

és do homem a graça

fruto marinho

quero a sua deliciosa frescura

e a saia flutuante

espero que não saia antes

de experimentar a minha doçura

(Leandro Acácio e Sérgio L. Nastasi - julho 2011)

Em outras palavras

2011-07-25T16:31:00.000-07:00

Ana Borm e Sérgio L. Nastasi

Não há tantas palavras para descrever um sentimento, 

mas há muitas sensações que nos submetem, 

ainda mais quando  todo olhar faz transmitir um efeito luminoso,

 quente e tão incomum de se ver.

pois está mais penetrante e mais vivo

 a partir de quando se deixa brilhar,

 vagueando sobre ondas veneráveis.

diz-se que é o começo do indivíduo

de quem que se depara em vão

com o vão

 que há depois da despedida.

porém, não me esqueceria dos abraços que fizeram diferenças 

nas expectativas de te rever, 

pequena fonte celeste

e os dicionários nunca dizem

o prazer que é mastigar cada letra da palavra Leite.

então, chega de palavras por um momento,

quero abraçá-la fora do poema,

quero falar diretamente.

e o que você fará de mim quando,

um dia,

todas as minhas palavras entrarem na sua boca?

a palavra Língua,

o idioma inteiro,

francês, inglês, castelhano...

demorará muito?

um ano?

Na entrada e na saída...

2011-07-21T12:08:00.000-07:00

Que é o Beijo-em-si-mesmo?

complexo de lábios,

a ciência cuida do saber,

a filosofia do nem saber.

Vai Maria filósofa beijar Édipo,

abandone o velho Judas,

ajude-o a trair seu próprio pai

quantas vezes foste desvirginada

— e disseste “amém”?

quantas vezes maculada

— e disseste “vem”?

com quem compusera seus versos de carne?

com quem deitaste em pura farra?

para que se ouvisse o grande verso

para que se abrisse um morno inferno

entre as pernas: desarme

quantos pretendentes ciclópicos

quantos monstros subalternos

quando não usaste teu charme?

é pura verdade, Maria,

que todos foram benditos,

na entrada e na saída?

é bem provável que sim,

tu cegastes os olhos da fé

para que não houvesse um fim

traiste inclusive José

imagino o que será de mim...

Intercederás?

Eu que andei com capiroto

com o dito cujo Satanás

eu que amei seu filho

vivo

homem

em sangue e vinho

para que foste também minha

Mas a senhora pouco sorri

perdeu toda a graça

pregaram o teu moleque num poste

num poste da Eletropaulo,

São Paulo,

Pari

uma criança pobre

claro escuro

um bambino por sobre o muro

morrendo eletrocutado

Depois disso a senhora deu em que lugar?

norte da Galileia?

apareceu aparecida?

Ceará...

Sertão,

nordeste da Judeia...

não,

tu correra os mares da Lídia

tu que amava o orgasmo

se tornara a mais frígida

entre as mulheres